Sara chorava cada vez que ar chegava aos pulmões.
Linda criança,havia sido queimada por seu pai ainda pequena.
Pai nao gostava dela. Não gostava que Mãe a amasse mais.
Queria te-la só para si,era um pobre egoista.
Sara ja era crescida, ja pulava, ria e gritava, mas tudo a muito custo.
Teria sido loira,com tons de castanho, mas o fogo,cruel fogo, havia-lhe levado o trigo.
Mas ja nao pensa em chorar, ja nao se lembra da Mãe.
So sonha em saltar, so quer continuar a sonhar.
Outros meninos,tal como ela. Orfãos de Mãe, desconhecedores do Destino.
Do Pai... , são lindos, são anjos.
segunda-feira, 23 de março de 2009
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